Sous la vigne nue,

Vive nuance d'automne,

Un renard me voit.

 

 

Une joie cryptogame, sourde autant que douleur,

Gravit mes intérieurs, comme une sève ancienne

Que douze hivers vécus sans que trêve survienne

Avaient recluse au fond de mon cœur radical.

Est-ce là le signal qu'un printemps s'y sécrète

Et qu'une fleur déjà germe secrètement ?

--- Je ne serai jamais vraiment poète vous savez. ---

D’abord, il y a déjà beaucoup de poèmes qui commencent comme ça.

Qui vous baladent l’air de rien,

en vous faisant croire qu’ils n’en sont pas,

tout en en étant néanmoins.

Rassurez-vous, le miens pas .

Dans ces cas-là,

c’est parfois de la fin que Vian alors la solution :

« Eh ben tant pis, j’en ferai pas !»

Vous voyez, c’est déjà mal parti puisqu’on est au début.

D’ailleurs, restez vigilant,

l’absurde, ça fait mal aux dents.

--- Je ne serai donc jamais vraiment poète.---

Car il faut savoir parler d’amour pour ça,

avec des mots qui se terminent par la même chose,

ou plus ou moins,

et de temps en temps,

mais pas trop,

là, doucement.

Attention ça pique ce sont des roses.

C’est assez compliqué n'est-ce pas?

Etre là quand elles viennent,

savoir où elles s’en vont,

comprendre ce qu’elles disent

et ce qu’elles nous reprochent,

seulement les croiser,

ou leur faire du pied au cinoche.

Les prendre dans nos bras

les aliter, longuement lovées là,

en libellules sur le lin que la lune illumine.

Ou les affranchir, évidemment

si elles le désirent.

Les plates, les faire rire malgré tout,

avec des trucs du genre « tercet gagnant »

ou « quatrain tchou tchou »

ou même, pour les flatter,

« poèt poèt » sous le chemisier,

tout ceci n’arrangeant rien à l’originalité,

à la répétition de sonorités,

à la décence,

ni même à l’éclat du propos,

qui est déjà bien long, dense,

phallo et embrouillé comme ça,

encore que,

en y réfléchissant mieux et en insistant,

pour s’amuser encore un peu,

mais non, finalement,

--- je ne serai jamais poète et ne connaîtrai jamais de muse.---

Je ne serai jamais vraiment poète car il faudrait avoir les maladies.

Handicapantes,

rongeuses-rapides ma non tropo qui vous usent,

infiltrantes,

les reins bouchés par l’envie,

les régions hyppo rongées.

S’inventer des névroses vertueuses

Où le virtuose du vers osé

reste tout seul à se balancer

avec son truc qui sonne.

Ou si la solitude n’est plus assez garce et menteuse,

aller chercher Verlaine où y faudrait plus,

dans des docks oubliés ou

dans les chiottes oubliées de docks foutus.

Lui signaler que c’est l’heure de la soupe et puis

Ha !

la lui jeter bouillante à la gueule en riant de dents dagues !

Bref, il faudrait être passablement dérangé

ou bien fourbe et méchant,

et au moins ordurier.

-- RAAAAA ! Foutre blanc ! Je serai jamais poète vraiment ! Ha ! c’est dingue !--

Car pour la poésie,

il faut connaître les prairies et encore l’océan.

Savoir comment sucer son brin en se donnant l’air marin.

Braconner le lapin en jouant du pipeau.

Le prénom des oiseaux, le préfixe des champignons ;

les immatriculations, les sémaphores,

ça paraît con mais il y en a tellement.

J’allais oublier les étoiles là haut:

Trous noirs, quasars, météores.

Constellations, comètes,

filantes à voile,

lunes et planètes.

Galaxies à spirales ou à plumes,

géantes rouges,

naines à poil brunes ou blanches,

supernova,

le mur de Planck,

le Big Bang,

l’immaculée conception,

l’infini etcetera.

J’allais oublier tout ça oui,

et pourtant c’est important,

une bonne paire de jumelles Leica

dans son sac de couchage.

Mais c’est au-dessus de mes moyens.

--- Je ne serai donc jamais vraiment astronome enfin, je veux dire poète. ---

Car ce qu’il faut surtout,

pour un vrai poème,

c’est une fin où on culbute,

un effet chouette ou marrant,

au demeurant,

technique ou énigmatique.

Et à part les trébuchements,

j’ai dur pour les chutes et du mal au derrière.

Mais comme je suis fort mauvais poète,

et lâche en plus

(j’écris par derrière),

je n’hésite pas à aller au pillage d’un qui a fait ses preuves,

d’un vrai çui-là.

On parlera de plagiat

ou avec de la chance, d’hommage ;

Cendrars dira que c’est dommage,

je m’en fous,

j’en ai marre :

« Et j’étais déjà si mauvais poète

Que je ne savais pas aller jusqu’au bout ».

 

Comment aurai-je emprise sur moi

Quelles sont mes aspérités

Et l’espoir d’une crevasse

Pour y glisser

Mes doigts

Comment s’atteindre

Le haut de soi

Le sommet

S’il en est

Comment se hisser par-dessus

La glace

La ride dedans qui s’annonce

On s’attaque par la face nord

Sur le visage moussu du dehors

On se casse les dents

C’est la chute

Et on n' a plus qu’à sucer

La moelle des mots

Venez pas m‘emmerder,

J’ai vingt siècles d’excuses derrière moi,

Plusieurs millions d’années de froid et de gerçures,

De feux, de peurs, de dents

Et devant déjà le soleil me guette.

Venez pas m’emmerder,

Me demander d’aller en quête d’un chemin

D’argile, de sang, d’eau,

De lumière épurée,

J’ai trop marché, je suis allé trop loin.

Venez pas m’emmerder,

J’ai tous les dieux qu’il faut ,

J’ai mes conspirations,

J’ai le nom des ruisseaux et j’ai le nom des plantes,

J’ai les noms.

Plus d’un organe en moi réclame sa pitance,

C’est bien assez de fournir la gamelle,

Et mon coeur insatiable,

Et mon foie assoiffé,

Venez pas m’emmerder, j’ai bien des circonstances.

Et surtout, je vous prie,

Venez pas m’emmerder.

Je suis déjà assez nombreux.

Je vais fermer la porte adieu.

Retirez votre pied.

Au tout long de moi,

Je m’étais étayé d’un boisage anonyme.

Mais contre ces terrils qui me poussent,

Ces effondrements qui me minent,

Je ne puis assurer aucune résistance.

Dans la fosse aux cadences furieuses,

Mille pioches creusent mes veines

Où je cache mes sangs,

Vainement.

Chaque heure raille le hercheur :

Les coups du porion qui dégrise,

Le sifflement prévenant des soupirs,

Le feu sec des lanternes vitales.

Les faux filons,

Les strates grises,

Et les remontées brutales

Aux jours éblouissants.

Dans mes galeries existentielles,

J’ai froid de suer toutes les pluies du ciel.

Je tousse un timbre sourd,

Et le rythme majeur

Des lourdes machines à entamer les coeurs

Me dis d’aller plus bas,

Plus bas encore,

Atteindre le noir fossile,

------------------------- Le fond de mon angoisse------------------------

Saltimbanque usurier de mon destin nomade,

Qui me traque, me ruine et me terrainvague,

Ou attends patiemment son tour dans la file,

Je prendrai moi aussi de bien curieux atours.

J’irai comme on s’efface me montrer dans les foires,

Une larme docile dans mon café séché,

J’attendrai l’oeil voyeur du chaland dans le noir

Chercherai le secret de ces gens enjoués,

Et referai le monde aux miroirs déformants:

Un palais des glaces dans la Galerie des Glaces

Un grand-huit sur la tour Eifel.

Un galopant de caramel,

Des recolleurs de dents,

Un train-fantôme à Buckingham Palace,

Une pomme d’amour gigantesque sur les toits du Vatican.

Amis forains,

Cracheurs de ritournelles,

Avaleurs de scies, de rats,

Gobeurs de clous en coin,

Saouls du ciel,

Des tournis tournoyants

Des orgies rougeoyantes

Des tabulé razzias,

Jamais rassasiés,

Jamais assez de rats,

Amis, approchez.

Voyez le frugal et suffisant espace :

Un seul soleil là-haut à nous reluquer,

Une lune unique et à portée de bouche,

Deux vieux réchauds manouches, notre campement.

L’univers aux pieds sales vagabonde à nos pieds.

Je ferai comme avant, brûlerai roulotte,

Deux chèvres qu’il me reste d’un ancien divorce.

Je sauverai mon chien et mon corbeau-farceur,

Le médiator de mon père et ma guitare.

Ce soir on chantera et demain est ailleurs.

J’ai fini par dompter le tournoiement du ciel,

le débourrer avant qu’il ne me lèche,

deux coups de langue à griffe, un demi croc,

des jours entiers à se tenir en laisse.

J’ai appris à tousser la fripouille au cri noir,

à maîtriser le clappement de ses membranes,

à m’époumoner avec économie

dans ma boîte à glaviots en ivoire.

J’ai pu exonérer mes peurs,

dissimuler à mes décimateurs

mon thésaurus intime, mes sels persos,

mes dîmes dûment planquées

dans le silo sous la pulpe.

Des nuits en ruines du jour,

pré-contraint à mes bétons-résines,

j’ai dû y dénicher mes caches,

m’ensevelir à mon tour

pour retrouver l’amande enfouie.

Jouer au bord du trou fantoche,

adossé au vertige, sur un pied d’art précaire,

jeter l’énième pierre

pour sonder la profondeur du vide.

Un revers essuyé à ma serpillière,

j’étais encore allé, sous le manteau,

remuer ma plaie autour de mon couteau